De requiem a sus falanges.

Voy arañando el cielo con la punta del bolígrafo, tratando de rozar el infinito con mis versos,

pero en vano voy tiñendo de rojo mis dedos, desgastando mi piel hasta asomar mis huesos,

en un intento de gritar en el vacío, oscuro y frío donde cualquier luz se convierte en faro

y sin embargo toda chispa que arrojo no se alza más que como un trozo de carbón gastado

de tanto soplar, y tanto soplar sin que las llamas broten más allá de mis ingenuos ojos.

Voy escarbando la tierra como el hombre que enloquecido por las horas al sol

cava surcos de riego en las arenas del desierto y desea que acabe brotando una flor,

empujo bueyes con mis nudillos, y les susurro al oído, instando a su premura,

confiado yo en que abrirán el camino por donde mi sueño algún día discurra,

y sin embargo solo encuentro pedregales donde quiebran aun más mis huesos rotos.

Tan esclavo como dueño soy de lo que escribo, prisionero de sueños en voz alta,

y por más que los grite, por más que los alce sobre el silencio no llegan a nada,

ensordecido por el susurro más irrisorio, la voz que escondo lentamente se apaga.

Voy soplando las velas, voy arrinconando las ascuas y apagando las brasas,

como un anciano consumido por el día voy atrancando las ventanas de mi casa,

contemplo el lapicero y por un instante debo hacer callar el instinto de mis dedos,

que tiemblan como los fieles sabuesos que sienten llegar por fin a sus dueños,

pero sus ladridos se extinguen entremezclados con el hollín de la candela.