Heridas

Hay heridas que no duelen, que no curan,

como las delgadas líneas en mis dedos

que no entienden de puntos de sutura,

que supuran tinta y descongestionan el tormento

de un millar de ideas, de pensamientos

sobrevolando este laberinto de neuronas.

Hay heridas que nos hacen libres

e individuos maravillosamente imperfectos

que recorren los pasillos de este asilo mental

al que insistimos en bautizar como sociedad.

Siendo así, que la punta del bolígrafo me desgarre,

que haga jirones en mi piel alzándose en el viento,

cada vez más cerca de la tormenta

cada vez más lejos del peligro

de caer enredado en la vulgaridad.