De nuestro último baile

Si sucumben mis manos a mi propio invierno,

si mis huesos se anudan como ramas heridas,

y si oyes mi cuerpo crujir como la escarcha,

dime que aún bailarás conmigo un último baile.

 

Aunque el frío que me invada jamás dejará un Te quiero

atrapado en el umbral de mi boca entumecida,

jamás agitaré sobre mi piel una roída bandera blanca

esperando sentado a que mis hojas se vuelen con el aire.

 

Si mis fuerzas me abandonan y escapan por un agujero,

por una grieta entre mis huesos romos y la piel roída,

podría llegar el día en que no pueda volver a escribirte una carta

pero mi amor, tu siempre serás poesía, serás siempre el verso más grande.

 

Fuiste y serás el río invisible que amamantaba mi sabia,

la luz del sol cuando aún acaricia las montañas,

es por ti, mi amor, que aprendí a escribir poesía

pues todos los versos que escribí hasta encontrarte

solo eran troncos vacíos, eran manojos de nada...

es por ti que aunque muera mi cuerpo, ya jamás podrá hacerlo el alma.