De lo que nos queda

De mí solo queda mi nombre, y es algo que nunca me ha gustado,
de mi piel, cicatrices nuevas, y quizás un poco más salado.
de mis huesos, lascas y esquirlas que, como siempre, crujen,
las hojas del calendario hacen mella, me crean y me destruyen.
Y poco a poco confirmo mi sospecha, el problema no es envejecer,
sino hacerlo sólo por inercia y no porque ansíes crecer y crecer.

Sigo escuchando la misma canción, pero ya no es como antes era,
hoy me contempla y ya no es paz lo que infunde por mis venas,
es una plegaria al infinito, un ruego enloquecido y tan desgastado
como un hombre que navega a la deriva y con el timón trabado.
Y aún así vuelvo a escucharla una y otra vez, reinicio y espero
que en algún momento haga su magia, que deshaga todo este enredo.

De mí hay sembrado un jardín en alguna parte de mis pensamientos,
semillas de lo que fui, de lo que intento ser y de lo que siento.
Unas florecerán, otras no mostrarán sus tallos ni una sola primavera,
y las que mostrarán sus pétalos sólo para morir un instante después,
regadas con sal, arropadas con la agreste envoltura de la maleza.
A veces voy allí, contemplo aquel oasis perdido y rompo a llover.

Sigo escribiendo, sigo drenando mi ser por el extremo de mis dedos,
y continúo sintiéndome aliviado a medias, al menos por un instante,
me olvido de la vulgaridad, me quedo aislado con mis pensamientos
en un intento por encontrar el orden sacándolo todo a este escaparate.
Me arrojo ante los focos pero todo en mí parece oscuro, sólo saco en claro
que debo estar perdido, a la deriva en un mar de dudas y lejos del faro.

Todo me sobrepasa y me sobrecoge, todo es demasiado...
¿O será que a cada paso me vuelvo un poco más enano?
Vuelvo a sentirme entumecido, a guardar niebla en los bolsillos
y a cosechar inviernos en cada esquina de mi cuerpo.

Pablo León Alcaide